Qué curioso. Durante el mes de agosto propuse una encuesta; la encuesta, en cuestión, partía de una pregunta con doble sentido: <<¿Cual sería el nombre adecuado para una musa del amor?>>
El doble sentido se alberga en el nombre de las musas que proporcioné como opciones a votación. Podría haber recurrido a musas de la literatura, como la Delia de Tibulo, o de las canónicas griegas (Klio, Calíope, Erato, Euterpe, Polimnia, Talía, Urania, Melpómene y Terpsícore), pero decidí emplear algunas de mi propio acordeón.
Siete participantes "sin nombre" dieron su opinión a lo largo del mes, he aquí el resultado:
¡Nunca dejarán los tiempos de anonadar mis ojos! El estío sobrevuela ya por el cielo y deja el paso al firme otoño, que, con él, llegan los nuevos planes después de la vacación particular de casi un mes que me he "bebido" en Extremadura.
El programa es el siguiente:
Primer punto: Aunque no haya escrito mucho (unos pocos poemas y algún relatillo), seguiré publicando algo de cosecha propia pero me temo que durante un tiempo será poco frecuente. Cuestión de rachas, supongo.
Segundo punto: Continúa la divulgación literaria ocasional de autores, lecturas, curiosidades literarias, cine, etc.
Tercer punto: Los vídeos de recitales de poemas siguen en pie.
Cuarto punto: Comienzo una nueva etapa de estudios, esta vez en línea. Eso conlleva sacrificar parte de la vida social y artística del Yo alumno para tener la oportunidad de cumplir sus sueños más poderosos.
Mujer con kimono de verano (1920), Hashiguchi Goyõ.
Un par de días atrás, mientras leía la colección de relatos breves (no tan breves), del escritor japonés Yasunari Kawabata, Historias de la palma de la mano (1921-1972), me atrajo la mística amorosa de cierto escrito. El relato, "La mujer del viento otoñal" (Akikaze no nyobo, 1933) En un principio, como quien no quiere la cosa, situada la ambientación en un tradicional hotel, se abre un libro de artículos en el que en uno de ellos se habla de la figura de una poetisa, muy poco conocida o poco estudiada, apodada La mujer del viento otoñal. El mismo apodo de la mujer poeta procede de un poema corto de tanka humorístico, del cual parecía que era una gran experta, allá por el período Edo.
Sobre la mujer en cuestión, no estaría muy seguro de su existencia, incluso llegaría a dudar de ella, si Kawabata no hubiese añadido información sobre ella: "Poeta de tanka humorístico del período Edo. Sobrina de Yoshiwara no Daimonjiyafumiro, esposa de Kabocha Motonari, poeta nacido como Yoshiwara Shin no Ichibei Daimonjiya.
De la existencia del marido, Kabocha Motonari (1754-1828), hay constancia de su existencia. Nacido a mediados del siglo XVIII, relevó el nombre de su padre cuando heredó la hacienda familiar. Se LABRÓ considerable fama como poeta. Su esposa, Akikaze Nyobo, se convirtió en una celebridad junto a él.
He aquí el poema con el que pasó a la posteridad Akikaze no Nyobo (la histórica):
i visquéssim només tres dies d'estiu - tres dies semblants
al teu costat els ompliria amb més joia
que la que podrien contenir cinquanta anys .
Traducció de Jordi Rodríguez Serras.
Il·lustració: Klatschmohn und Schmetterlinge / Poppies and Butterflies / Pipiripips i Papallones (1890), del pintor neerlandès Vincent van Gogh.
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Extret de la carta que John Keats va escriure a Fanny Brawne, el 3 de juliol de 1819.
El poeta es trobava a Newport, ciutat de l'illa de Wight, separat de la seva estimada per motius de salut, que aleshores Keats en posseïa una de molt dèbil. La correspondència entre els dos amants es pot trobar usualment en alguna antologia selectiva de textos de l'autor. Jo, per exemple, m'he servit
Per divuitena ocasió, el 15 de novembre es celebraran el Premi de Poesia Màrius Torres, juntament amb el trentè Premi d'Assaig Josep Vallverdú (mai està de més saber-ho), que convoca l'Ajuntament de la ciutat de Lleida. ELS INTERESSATS TENEN DATA LÍMIT DE PRESENTAR ELS TREBALLS FINS EL 13 DE SETEMBRE D'AQUEST ANY.
Resulta que, desde jovencito, me da por pintar acuarelas... Esta vez me armado con cuatro pinceles y representado una escenita pequeñita de la obra más conocida del escritor (y aviador) francés Antoine de Saint-Exupéry, El Principito (1943). En ella, encima de un asteroide azulado, están los personajes Zorro y Rosa, a la vista del desierto, contemplando la bóveda celeste, con dos astros que brillan a lo lejos (¿o más bien cerca?).
Ilustración: "Lo esencial es invisible" (2013), de Jordi Rodríguez Serras.
Primera versión cinematográfica de la Divina Commedia de Dante Alighieri. Debido a la antigüedad del filme, que data de 1911 (ahí es nada), se trata de cine mudo. Solamente trata la primera parte del "viaje interior" que el poeta hace acompañado de su maestro Virgilio, efectuando un Tour, para así decirlo, los dos juntos por los nueve círculos del Infierno.
(215 aniversario del poeta, 29 de junio de 1798-14 de junio de 1837)
Original:
Sempre caro mi fu quest'ermo colle,
e questa siepe, che da tanta parte
dell'ultimo orizzonte il guardo esclude.
Ma sedendo e mirando, interminati
spazi di là da quella, e sovrumani
silenzi, e profondissima quïete
io nel pensier mi fingo, ove per poco
il cor non si spaura. E come il vento
odo stormir tra queste piante, io quello
infinito silenzio a questa voce
vo comparando: e mi sovvien l'eterno,
e le morte stagioni, e la presente
e viva, e il suon di lei. Così tra questa
immensità s'annega il pensier mio:
e il naufragar m'è dolce in questo mare.
Catalán:
Sempre em fou car aquest eixorc turó
i aquesta barda que de tanta part
de l'últim horitzó l'esguard em priva.
Mes, assegut i contemplant, immensos
espais més enllà d'ella i sobrehumans
silencis i una quietud fondíssima
jo al pensament fingeixo. Tant que, per poc,
el cor no se m'espanta. I com que el vent
sento mormolejar entre les bardisses,
el silenci infinit a aquesta veu
vaig comparant: i allò etern em revé
i les èpoques mortes i la d'ara
vivent, i el so que fa. Així en aquesta
immensitat se'm nega el pensament:
i naufragar m'és dolç en aquest mar.
Siempre querido me fue este yermo cerro
y este cerco que tanta parte
a la mirada excluye del último horizonte.
Mas, sentado y mirando interminables
espacios de allá lejos, sobrehumanos
silencios y su hondísima quietud,
me quedo ensimismado hasta que casi
el corazón no teme. Y como el viento
cuyo tráfago escucho entre las hojas, a este
silencio sin fin esta voz
voy comparando, y pienso en lo eterno
y en las muertas estaciones y en la viva presente,
y sus sonidos. Así a través de esta inmensidad
se anega el pensamiento mío;
y naufragar en este mar me es dulce.
Versión extraída de la página Amediavoz.com.
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124º aniversario del nacimiento de la poetisa rusa Anna Akhmátova.
<<Me pareció que las llamas de tus ojos
Volarían conmigo hasta el alba.
No pude entender el color,
De tus ojos extraños.
Todo alrededor palpitaba
Nunca supe si eras mi enemigo, o mi amigo,
Y si ahora era invierno o verano.>>
21 de junio de 1959, Moscú.
A caballo entre dos épocas destacadas de la Historia de Rusia, el Imperio Ruso y la Unión Soviética, vivió
una deliciosa escritora y traductora, una madre coraje, una esposa fiel (a sus tres esposos) pero, por encima de todo, una buena mujer. Anna Akhmátova (o Ajmátova) nació el 23 de junio de 1889, en el seno de una familia de alta alcurnia, descendiente de nobles tártaros. Si reparamos en el calendario gregoriano, efectivamente vio la luz un 23 de junio, en cambio, según el calendario juliano, la fecha de su nacimiento se establece en el día 13 del mismo mes. A la tierna edad de once años ya esgrimía versos, aún con las discrepancias del padre, que no veía con buenos ojos que hubiera una literata en la familia. Este hecho determinó el cambio de apellido de la joven Anna, originalmente Gorenko, por el de Ajmátova, proveniente de un antepasado, una bisabuela tártara.
Se desposó en tres ocasiones: su primer matrimonio fue con el también poeta ruso Nikolai Gumiliov, desde 1910 hasta 1918. Tuvieron un hijo. Como dato adicional, Gumiliov fue fusilado en 1921 por ser contrario a la Unión Soviética. Se casó dos veces más. El vate Pasternak estuvo enamorado de ella, pero con Boris no llegó a nada más que buenos amigos. Realmente, parece que en términos amorosos su vida zozobraba en cuestión de pocos años.
Es agradable que se considere su labor como traductora de Giacomo Leopardi y Tagore, así como ensayista de la obra de Pushkin, de calidad sumamente brillante. Ajmátova murió en 1966, en compañía de sus discípulos, entre los cuales se encontraba Joseph Brodsky.
Selección de poemas hecha por mí:
HAY EN LA INTIMIDAD UN LÍMITE SAGRADO...
Hay en la intimidad un límite sagrado
Que trasponer no puede aun la pasión más loca
Siquiera si el amor el corazón desgarra
Y en medio del silencio se funden nuestras bocas.
La amistad nada puede, nada pueden los años
De vuelos elevados, de llameante dicha,
Cuando es el alma libre y no la vence
La dulce languidez del goce y la lascivia.
Pretenden alcanzarlo mentes enajenadas
Y a quienes lo trasponen los colma la tristeza.
¿Comprendes tú ahora por qué mi corazón
No late a ritmo debajo de tu diestra?
LA MUSA
Cuando en la noche oscura espero su llegada,
Se me antoja que todo pende de un hilo.
¿Qué valen los honores, la libertad incluso,
cuando ella acude presta y toca el caramillo?
Mira, ¡ahí viene! Ella se echa a un lado el velo
Y se me queda mirando larga y fijamente. Yo digo:
"¿Has sido tú la que le dictó a Dante las páginas sobre el Infierno?"
Y ella responde: "Yo soy aquella."
LA TIERRA NATAL
No la llevamos en oscuros amuletos,
Ni escribimos arrebatados suspiros sobre ella,
No perturba nuestro amargo sueño,
Ni nos parece el paraíso prometido.
En nuestra alma no la convertimos
En objeto que se compra o se vende.
Por ella, enfermos, indigentes, errantes
Ni siquiera la recordamos.
Sí, para nosotros es tierra en los zapatos.
Sí, para nosotros es piedra entre los dientes.
Y molemos, arrancamos, aplastamos
Esa tierra que con nada se mezcla.
Pero en ella yacemos y somos ella,
Y por eso, dichosos, la llamamos nuestra.
Aquí està el primer intent de recitar un sonet del poeta Joan Fontanillas Sánchez, veí d'Hostalric i amic.
Amb el temps aniré gravant-me mentre recito poemes que m'agraden, especialmente de certs autors que m'agradin. Sé que el primer video no sempre pot ser el millor treballat, però confio millorar amb la pràctica.
No obstant, l'honor és meu!
¿Lo recuerdas? Una noche sin fulgores, sin bellezas,
el espectro de la ausencia consagraba con su mano
al dolor sin esperanza nuestras pálidas cabezas,
vanas eran nuestras luchas, todo vano, todo vano...
En mi espíritu rebelde suspiraban las tristezas,
las tristezas suspiraban en las cuerdas del piano.
-Adiós virgen -murmuraba con la voz de mis ternezas.
-¡Para siempre! -del piano respondía el son lejano.
En los campos iniciaban, entre juncos y malezas,
su macabra ronda lívida, los fulgores del pantano
y en mi espíritu rebelde se quejaban las tristezas,
las tristezas se quejaban en las cuerdas del piano...
¿Tornaremos a mirarnos? ¡Quién aplaca las fierezas
de la vida!, ¡quién penetra los rigores del arcano!
-Adiós, virgen... -¡Para siempre! -respondió con asperezas
una fuga, y al perderme tras los árboles del llano,
en mi espíritu rebelde sollozaban las tristezas,
las tristezas sollozaban en las cuerdas del piano...
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Poema perteneciente a Los jardines interiores (1905), obra que podéis leer haciendo "click" aquí (enlazado a la página de Wikisource).
Aunque cueste de creer, el poeta mexicano Amado Nervo (1870-1919) no utilizaba ese nombre, Amado Nervo, tomándolo como seudónimo poético. En verdad se llamaba así. Curioso, ¿eh?
Ciertamente, durante estos últimos meses he profundizado en la labor de difundir la poesía de otros autores, en detrimento de mis propios escritos. AÚN ASÍ, por carencia de tiempo, seguiré publicando poemas que lea y que especialmente me gusten. No dejaré de lado la publicación de mi propia poesía y prosa. Es más, pretendo incluir una NUEVA rama relacionada con todo esto: vídeos en los cuales yo mismo recito algún poema en especial, ya sea en catalán o en castellano, en inglés o en alemán, en francés o en italiano, ya sean composiciones mías o bien de otro. Dixi.
fundador, junto a otros poetas también británicos, como por ejemplo William Wordsworth, de un grupo romántico independiente de otras corrientes o prácticas literarias preexistentes, los Lakistas. Considero que vinieron a ser un "grupo romántico independiente" porque, en primer lugar, sus obras y estilos presentaban una marcada tendencia preferible hacia el sentir del Romanticismo.
Coleridge, en uno de sus Poemas de conversación (escritos entre 1795 y 1807), del cual se incluye un fragmento traducido, recuerda momentos de su infancia, llena de soledad y relacionada con la naturaleza, como si hubiera vivido entre abismos extraños y personas que no conoce. Aun así, el Yo poético (el poeta) transmite su propio hilo de Esperanza, esta Luz, en su hijo recién nacido, Hartley Coleridge.
Esa vida que el niño todavía no conoce, se la transmite su padre, que ha visto lo bueno y lo malo del mundo
en su juventud, siempre en consonancia con descripciones detalladas de experiencias vividas, hallando en ellas un camino de inocencia en el que el bebé ya transita.
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