PoemA de la noche - Último amor (Beatriz Eguía Muñoz)

Último amor que llegas a mi vida
como un pájaro loco, atormentado,
vierte tu canto en incurable herida
que para siempre me dejó el pasado.

Hazme olvidar que la canción que mana
hoy de mi boca cálida y bermeja
sonará sólo hoy y que mañana
se mustiará como una cosa vieja.

Hazme olvidar que hay una ley que flota
sobre todas las cosas, que nos hiere,
y que nos canta en una eterna nota
que todo es transitorio y todo muere.

Yo creo en tí y creo en los rosales
que al sol de primavera se sonrojan.
Pero creo también en los fatales
vientos que los marchitan y deshojan.

Creo que el mismo sol que con orgullo
mimoso hace brotar la nueva gema
se ensaña refinado en el capullo
y tanto lo acaricia que lo quema.

Creo en ti con angustia y con encanto
y me invade un medroso y loco anhelo:
¡Oh, si pudieras en un vuelo santo
remontarme en tus alas hasta el cielo!...

¡Oh, si pudieras, loco amor que llena
de primavera mi alma fatigada,
darme una dicha plácida y serena,
serenamente buena y perfumada!

Estoy cansada de soñar, rendida
se postra mi alma, con suprema unción
dejo en tus manos mustia y aterida
el ave roja de mi corazón.

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Para más poemas de Beatriz Eguía Muñoz (1899-1927), poetisa argentina, "clic" aquí (a Wikisource)

La luz púrpura de Delmira

Existen en el Mundo poetas y poetisas que, con el favor de un editor más o menos bondadoso (la diferencia radica en cuán confíe en ti), trascienden a la par que sus libros publicados. Lo triste del asunto es, en parte, los posibles pocos libros que puede llegar a publicar en vida un escritor. Muy a menudo, años después de su muerte se descubren nuevos textos inéditos y se editan las famosas "Poesía completa" u "Obras completas". Ya ni hablo de las dichosas Antologías...

El escritor que hoy me ocupa es una mujer: Delmira Agustini (1886-1914).

De esta mozuelilla, poetisa uruguaya, me llamó poderosamente la atención -y lo que no es la atención, y no precisamente porque fuese una belleza, que también- la gran carga erótica que presentan la mayoría de sus poemas y composiciones (hizo gala de buen salerío entre los sonetistas de la época). No en vano, considero que ella fue una de las pocas escritoras hispanoamericanas de sus años que realmente trataba la sexualidad femenina como lo más normal del Universo. Expresándose como mujer, claro. Y de razón no le falta, ni un ápice. Aún así, no obstante, no vayamos a incurrir en el error de considerarla una poetisa simplemente erótica o devota de Eros, per se. La poesía y el poema se pueden interpretar de múltiples formas, algunas más cristalinas que otras.

Tomemos, pues, unos extractos de su obra:

OFRENDANDO EL LIBRO

A Eros

Porque haces tu can de la leona

más fuerte de la Vida, y la aprisiona

la cadena de rosas de tu brazo.

Porque tu cuerpo es la raíz, el lazo

esencial de los troncos discordantes

del placer y el dolor, plantas gigantes.

Porque emerge en tu mano bella y fuerte,
como en broche de míticos diamantes
el más embriagador lis de la Muerte.

Porque sobre el espacio te diviso,
puesto de luz, perfume y melodía,
comunicando infierno y paraíso
-con alma fúlgida y carne sombría...

ELEGÍAS DULCES

Hoy desde el gran camino, bajo el sol claro y fuerte,
muda como una lágrima he mirado hacia atrás.
Y tu voz, de mi lejos, con un olor de muerte,
vino a aullarme al oído un triste <<¡Nunca más!>>

Tan triste, que he llorado hasta quedar inerte...
¡Yo sé que estás tan lejos que no volverás!
No hay lágrimas que laven los besos de la Muerte...
¡Almas, hermanas mías, nunca miréis atrás.

Los pasados se cierran como ataúdes;
al otoño las hojas en dorados aludes
ruedan... y arde en los troncos la nueva floración...

Las noches son caminos negros de las auroras...
Oyendo deshojarse tristemente las horas
dulces, hablemos de otras flores al corazón.

DESDE LEJOS

En el silencio siento pasar hora tras hora,
como un cortejo lento, acompasado y frío...
¡Ah! Cuando tú estás lejos, mi vida toda llora,
y al rumor de tus pasos hasta en sueños sonrío.

Yo sé que volverás, que brillará otra aurora
en mi horizonte, grave como un ceño sombrío;
revivirá en mis bosques tu gran risa sonora
que los cruzaba alegre como el cristal de un río.

Un día, al encontrarnos tristes en el camino,
yo puse entre tus manos pálidas mi destino
¡y nada de más grande jamás han de ofrecerte!

Mi alma es frente a tu alma como el mar frente al cielo:
pasarán entre ellas, tal la sombra de un vuelo,
¡la Tormenta y el Tiempo y la Vida y la Muerte!

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Quizás te interese saber más...
Biografía de Delmira Agustini (enlace a Cervantes Virtual)
o, si quieres leer algún poema que otro poema...
Poemas de Delmira Agustini (enlace a Wikisource)

PoemA del día - Enereida, de César Vallejo

Brujuleando entre páginas virtuales de la Wikisource (punto de partida de muchos desvelos), descubrí del poeta peruano César Vallejo, "Los heraldos negros", poemario publicado en 1918. Devorado ante la inocente mirada de la cómplice noche, me llamó la atención especialmente el poema "Enereida", en el que el Ego del poeta evoca a su padre.

ENEREIDA:

Mi padre, apenas
en la mañana pajarina, pone
sus setentiocho años, sus setentiocho
ramos de invierno a solear.
El cementerio de Santiago, untado
en alegre año nuevo, está a la vista.
Cuántas veces sus pasos cortaron hacia él,
y tornaron de algún entierro humilde.

Hoy hace mucho tiempo que mi padre no sale
Una broma de niños se desbanda.

Otras veces le hablaba a mi madre
de impresiones urbanas, de política;
y hoy, apoyado en su bastón ilustre
que sonara mejor en los años de la Gobernación,
mi padre está desconocido, frágil,
mi padre es una víspera.
Lleva, trae, abstraído, reliquias, cosas,
recuerdos, sugerencias.
La mañana apacible le acompaña
con sus alas blancas de hermana de la caridad.

Día eterno es éste, día ingenuo, infante
coral, oracional;
se corona el tiempo de palomas,
y el futuro se puebla
de caravanas de inmortales rosas.
Padre, aún sigue todo despertando;
es enero que canta, es tu amor
que resonando va en la Eternidad.
Aún reirás de tus pequeñuelos,
y habrá bulla triunfal en los Vacíos.

Aún será año nuevo. Habrá empanadas;
y yo tendré hambre, cuando toque a misa
en el beato campanario
el buen ciego mélico con quien
departieron mis sílabas escolares y frescas,
mi inocencia rotunda.
Y cuando la mañana llena de gracia,
desde sus senos de tiempo,
que son dos renuncias, dos avances de amor
que se tienden y ruegan infinito, eterna vida,
cante, y eche a volar Verbos plurales,
jirones de tu ser,
a la borda de sus alas blancas
de hermana de la caridad, ¡oh, padre mio!

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ENLACES:

Obra de César Vallejo (no completa), en Wikisource.

Biografía del autor (en español).

-Biografía del autor (en inglés)

PoemA de la mañana - Tonada, de Leopoldo Lugones.

Las tres hermanas de mi alma
novio salen a buscar.
La mayor dice: yo quiero,
quiero un rey para reinar.
Esa fue la favorita,
favorita del sultán.

La segunda dice: yo
quiero un sabio de verdad,
que en juventud y hermosura
me sepa inmortalizar.
Ésa casó con el mago
de la ínsula de cristal.

La pequeña nada dice,
sólo acierta a suspirar.
Ella es de las tres hermanas
la única que sabe amar.
No busca más que el amor,
y no lo puede encontrar.

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Enlaces de posible interés:
-Biografía de Leopoldo Lugones (1874-1938), escritor y político argentino (a Wikipedia).
-Por si la gana apremia -> Más textos del autor, aquí (enlace a Wikisource).

PoemA de la tarde - Triángulo armónico, de Vicente Huidobro

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Primer caligrama del poeta chileno Vicente Huidobro (1893-1948), posiblemente entre 1911 y 1913.
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PoemA de la noche - Canción de la mujer astuta (Alfonsina Storni)

Cada rítmica luna que pasa soy llamada,
por los números graves de Dios, a dar mi vida
en otra vida: mezcla de tinta azul teñida;
la misma extraña mezcla con que ha sido amasada.

Y a través de mi carne, miserable y cansada,
filtra un cálido viento de tierra prometida,
y bebe, dulce aroma, mi nariz dilatada
a la selva exultante y a la rama nutrida.

Un engañoso canto de sirena me cantas,
¡naturaleza astuta! Me atraes y me encantas
para cargarme luego de alguna humana fruta.

Engaño por engaño: mi belleza se esquiva
al llamado solemne; de esta fiebre viva,
algún amor estéril y de paso, disfruta.

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Soneto de la poetisa argentina Alfonsina Storni Martignoni (1892-1938).
Puedes leer algo sobre su biografía, dando clic aquí (enlace a Cervantes Virtual).
Más poemas en: Alfonsina Storni - Wikisource.

PoemA de la noche - Rondós vagos: I (Amado Nervo)

¿Lo recuerdas? Una noche sin fulgores, sin bellezas,

el espectro de la ausencia consagraba con su mano

al dolor sin esperanza nuestras pálidas cabezas,

vanas eran nuestras luchas, todo vano, todo vano...

En mi espíritu rebelde suspiraban las tristezas,

las tristezas suspiraban en las cuerdas del piano.

-Adiós virgen -murmuraba con la voz de mis ternezas.

-¡Para siempre! -del piano respondía el son lejano.

En los campos iniciaban, entre juncos y malezas,

su macabra ronda lívida, los fulgores del pantano

y en mi espíritu rebelde se quejaban las tristezas,

las tristezas se quejaban en las cuerdas del piano...

¿Tornaremos a mirarnos? ¡Quién aplaca las fierezas

de la vida!, ¡quién penetra los rigores del arcano!

-Adiós, virgen... -¡Para siempre! -respondió con asperezas

una fuga, y al perderme tras los árboles del llano,

en mi espíritu rebelde sollozaban las tristezas,

las tristezas sollozaban en las cuerdas del piano...

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Poema perteneciente a Los jardines interiores (1905), obra que podéis leer haciendo "click" aquí (enlazado a la página de Wikisource). 

Aunque cueste de creer, el poeta mexicano Amado Nervo (1870-1919) no utilizaba ese nombre, Amado Nervo, tomándolo como seudónimo poético. En verdad se llamaba así. Curioso, ¿eh?

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PoemA de la noche - Pegaso (Rubén Darío)

Cuando iba yo a montar ese caballo rudo
y tembloroso, dije: <<La vida es pura y bella>>.
Entre sus cejas vivas vi brillar una estrella.
El cielo estaba azul y yo estaba desnudo.

Sobre mi frente Apolo hizo brillar su escudo
y de Belerofonte logré seguir la huella.
Toda cima es ilustre si Pegaso la sella,
y yo, fuerte, he subido donde Pegaso pudo.

¡Yo soy el caballero de la humana energía,
yo soy el que presenta su cabeza triunfante
coronada con el laurel del Rey del día;

domador del corcel de cascos de diamante,
voy en un gran volar, con la aurora por guía,
adelante en el vasto azur, siempre adelante!

Cantos de vida y esperanza. VII.  Rubén Darío (1867-1916), poeta nicaragüense príncipe del Modernismo.

Insomnia poètica (traducció del llatí al català)

Original: INSOMNIA POÉTICA.

Noctes dum vigilo, quidquid sub pectore uerso
cantitat, in numeros flectitur ipse dolor.
Rhetorici tantum non sunt mea carmina lusus;
pectoris hic etiam sunt lacrimae, hic gemitus.


Traducció al català:

De la vigilia nocturna, allò que al meu pit palpita
canta un vers, i el dolor mateix se sotmet.
No són un simple joc retòric els meus poemes;
hi ha en ells planys del cor i gemecs.


Traducció de Jordi Rodríguez Serras.

Poema original del poeta, filòleg i polític colombià Miguel Antonio Caro (1843-1909), 25è President de la República de Colombia durant el periode 1892-1898.
Il·lustració: Moonlight Night on the Volga river, del pintor rus Vladimir Ovchinnikov.

Una hora con Borges. Entrevista.

Entrevista de Joaquín Soler Serrano al poeta Jorge Luis Borges,

para el programa de TVE, ''A fondo'', 1980.

''Publicar no es parte esencial del destino del escritor''.

~Emily Dickinson~

Barred las cortinas abajo, aspirad el aire que os lleva,
cerrad la luz que os niega
la visión, porque ver en la oscuridad, a veces, es un deleite.
Un gozo de genio y terneza. Como saboreó Borges, que
aún siendo ciego, vio y vivió más que muchos otros.

¿Hacemos una tanka? Para que pazcan las estrellas.

''Cercana está la media noche, y cada vez las entradas de este blog de literatura són más escasas, y es que el tiempo me apura a terminar los versos de la luna que aún no se han escrito; Versos que, por su vida breve, se travisten en tankas japonesas.''
                                          ~Jordi Rodríguez~

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La tanka japonesa es una variedad o una de las muchas maneras propias de escribir poemas de la literatura del Sol Naciente que consiste, sencillamente, en cinco versos con una métrica de 5-7-5-7-7 sílabas, dando un total de treinta y una sílabas. Cabe destacar que hace más de mil quinientos años que se registraron los primeros versos en esta métrica tan curiosa y perspicaz, digo ''perspicaz'' porque prometía sagacidad por parte de uno de los amantes al que iba dirigido el poema, repleto de metáforas crípticas que sólo el destinatario podía entender. Sí, esta es la asombrosa utilidad que le daban los cortesanos nipones a los ''mensajes cifrados legibles'', dirigidos a su enamorada o enamorado (no olvidemos que en todos los lugares y épocas se cuecen lo mismo), para evitar que ningún alcahuete fisgase en el puchero.

Ejemplo de tanka :

Alto en la cumbre
Todo el jardín es luna,
Luna de oro.
Más precioso es el roce
De tu boca en la sombra.
                ~Jorge Luis Borges~

A la noche no la mata ningún sol

En Poesía no hay temas mejor a tratar, digo esto teniendo en cuenta a los poetas intimistas, que la Infancia (ésa verde canción que para muchos ahora les suena lejos), el Dolor (tantos significados guarda como libera), Amor (idea tan universal que el hombre la manipula igual que un laúd con sus acordes) y, como no, la Muerte (más presente en un lucero que en tierras tenebrosas). ¿Y en qué gira toda esta rueca?

Por una lucha, el reclamo del legado de la supervivencia. Porque sufrir es vivir, independientemente de los breves momentos de felicidad o armonía (breves y no tan breves, es más importante que sean frecuentes, por el bien de nuestra integridad mental, aunque a veces parezca imposible escoger), ergo a través de la experiencia y de las impresiones de uno para con la vida aquello que determina el paso de lo vivido al papel, como de una abeja se tratara la expresión, sobrevolando la hoja, y picara en el corazón del lector o lectora. La metáfora de la abeja, muy poética, tal y como alguien habrá deducido (y si no ya desvelo el enigma) proviene de un poema de Rubén Darío.

Ha unas horas he tenido en mis manos un librito de poemas de la poeta argentina Alejandra Pizarnik (1936-1972). Me he quedado embobado con la sensibilidad de esa mujer. Tan evocadora en sus delirios de niña sobre la mesa verde, símbolos surrealistas y románticos que, al comparar los míos a los de ella,  empiezo a verlos tan horribles como una quimera. Soy joven, al fin y al cabo puedo depurar esta etapa de mi vida hasta el palpable infinito. ¡¡Va siendo hora que releamos a los maestros Mallarmé y André Breton!!

Dejo plasmado, en esta plana que se abre, un poema de Pizarnik:

Hija del viento

Han venido.

Invaden la sangre.

Huelen a plumas,

a carencias,

a llanto.

Pero tú alimentas al miedo

y a la soledad

como a dos animales pequeños 

perdidos en el desierto.

Han venido

a incendiar la edad del sueño.

Un adiós es tu vida.

Pero tu te abrazas 

como la serpiente loca de movimiento

que sólo se halla a sí misma

por que no hay nadie.

Tú lloras debajo del llanto,

tú abres el cofre de tus deseos

y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad

que las palabras se suicidan.