Traducció indirecta de Lermontov al català: La vela.

A cavall entre el Romanticisme sincer més alliberat i el Realisme, Mijail Lermontov (Moscou, 1814-1841) cresquè com a poeta dins de l'anomenat Segle d'Or de la Literatura Russa, iniciat pel prestigiós dramaturg, amb aurèola de llegendari, Karamzín (1766-1826).  Aquesta mateixa figura del passat
literari fou l'impulsor del Prerromanticisme i Sentimentalisme alemanys (l'STURM UND DRANG -''tempesta i ímpetu''-), amb clares influències de poetes com Schiller i Goethe, encara que amb algunes influències també dels anglesos, com Lord Byron y Walter Scott. 


Lermontov ha trascendit a la Història de la Literatura per haver format part de la mateixa generació de poetes que Zukhovski i Pushkin, de més o menys qualitat que aquest. Tot és qüestió de gustos y sensibilitat:
a mi personalment em delita molt més llegir Lermontov que Pushkin, encara que els admiro a tots dos per la seva universalitat.


A continuació exposo un poema de Lermontov, en diversos idiomes, l'original (al rus) i la traducció oficial al castellà per a després fer una traducció pròpia, aproximada, al català.


Versió original del poema (en rus):        La vela,  de Mikhail Lermontov

Белеет парус одинокой

В тумане моря голубом!..

Что ищет он в стране далекой?

Paisatge rocós de costa a l'Egeu (1884), Ivan Aivazovsky

Что кинул он в краю родном?..

Играют волны — ветер свищет

И мачта гнется и скрыпит...

Увы! он счастия не ищет,

И не от счастия бежит!

Под ним струя светлей лазури

Над ним луч солнца золотой...

А он, мятежный, просит бури,

Как будто в бурях есть покой!

1832.

Traducción castellana a cargo de un buen traductor ruso afincado en España, Oleg Shatrov:

Se otea una vela blanca, sola

sobre la niebla azul del mar...

¿Qué buscará allá en la lejanía?

¿Y qué debió en su tierra abandonar?

Bailan las olas y el viento ruge,

al mástil, curvo, se le oye rechinar...

¡Ya veis, no busca más la dicha;

ni piensa de la dicha escapar!

Abajo la corriente azul se aclara;

arriba  el oro ya empieza a brillar...

Mas ella pide, inquieta una tormenta,

¡como si ésta la pudiera apaciguar!

Com pots veure i tastar per  tu mateix, lector, no hi ha millor traductor que un 

del mateix país del poeta a traduïr!

Ara, exposaré la meva pròpia versió al català d'aquesta traducció tan delitosa. No m'atreveixo, encara, a traduïr del rus al català o castellà, per què el meu nivell per a les llengues eslaves és encara massa rudimentari i imprecís (a penes porto quatre mesos aprenent rus pel meu compte). Prefereixo fer versions catalanes a partir d'una versió castellana ja que aquesta és la manera més segura de començar. Certament, potser no sigui la més autèntica, però estic segur que més d'un no traduirà, per falta de coneixements necessaris per fer-ho, la Gerusalemme liberata de Torquato Tasso a un any o dos d'estudi d'Italià. 

Versió al català del poema. Traducció de Jordi Rodríguez Serras:

Es guaita una vela blanca, sola

sobre la boira blava de l'oceà...

Qué buscarà en la llunyedat?

Qué hi va haver a la terra abandonat?

Guimben les onades i bramula el vent,

el màstil, corb, se'l sent rondinar...

Veieu, no busca més joia;

no pensa de la joia escapar!

Avall, el corrent blavós s'aclareix;

amunt, l'or comença a lluir...

Però ella demana, amoïnada, una tempesta,

com si aquesta la pogués disminuir!

Don Juan Ramón llora de emoción

Adjudicarse un premio en el palmarés personal de cada escritor no suele ser muy frecuente (en general) para uno que es aficionado nuevo en el arte de escribir. Es decir, un chaval de diecinueve años que crea poesía desde los quince puede que no consiga llegar a lo alto con los Jocs Florals de Barcelona o, que sé yo, un Premio Nacional. Siempre hay un talentoso muchacho que sobresale a una edad temprana, principalmente por que comienza a concebir su talento refinando el mismo con experimentación (el principio de todo, si no pruebas no hallas nada, sólo imitas) y dedicación. Aunque los poetas sea grandes o pequeños, jóvenes y viejos tan sólo se encuentran a sí mismos a partir de la experiencia de los años.

Yo de eso entiendo un poco. El ego adolescente quinceañero que suspira al viento melancólico por que alguien no le corresponde no es el mismo ego veinteañero que ha vivido el amor en sus pliegues más profundos, ha probado el vino de la tierra fecunda, o tocado las nubes con las alas diminutas de un detalle sincero, o cesado de creer en milagros y glorificarse en la lluvia dorada de aquellos actos que nos hacen creer en nosotros mismos.

Y es conocerse uno mismo, y el microcosmos que se va gestando en nuestro interior como un niño, lo que nos hace crecer como poetas y hombres/mujeres en la vida adulta.

Hay que intentarlo.

'n', un sillón de la RAE. Una más

Por fin el veredicto de muchos académicos se ha hecho humo, y ascendido por la fuerza mística del anafe, éste se ha manifestado en la figura de la escritora mallorquina Carme Riera (autora en catalán de libros tales como Te deix, amor, la mar com a penyora o Naturaleza casi muerta), que ha sido escogida como sucesora de su compañero Valentín García Yebra, para ocupar el sillón 'n' de la Real Academia Española que éste ocupaba antes de su muerte (como cargo vitalicio que conlleva formar parte de tan  importante institución).

La elección ha debido de ser bastante reñida (en el buen sentido), pues los académicos han llamado a Riera para ocupar el trono vacío, en detrimento de la poeta (malagueña) María Victoria Atencia.
En mi opinión de poeta novicio y escritor aficionado, debo decir que ambas mujeres se merecían el puesto, NO OBSTANTE, no hubo ni habrá posibilidad de establecer una recompensa de tal calibre en la RAE, principalmente por que dos damas adultas no cabrían en una misma silla (en la mayoría de los casos).

Leía esta maravillosa noticia hace apenas dos horas, en La Vanguardia. Podéis leerla aquí.

Pero lo que de verdad me impresiona de todo este asunto, muy bonito para la Literatura, en general, es la creciente presencia de mujeres entre los sillones de RAE. Ahora, con la inclusión de una Carme Riera (1948- ~) en plenitud a la RAE, ésta misma se une al cada vez más nutrido grupo de mujeres académicas que, aunque no sea muy numeroso, ya forma parte importante de una ya de por sí gran Pléyade de escritores del Reino y de las Américas.. Soledad Puertolas, Carmen Iglesias, Ana Maria Matute, Margarita Salas e Inés Fernández Ordóñez, ven ampliada su presencia femenina con una mujer más.

Hi ha temps per a tot/ Hay tiempo para todo: IV Premi Jordi Pàmies.

Compte, s'obre la brida literària i els poetes que vulguin demostrar el seu talent o la seva vena romàntica, poden participar-hi, desde febrer d'aquest any, a la convocació del IV Premi Jordi Pàmies de la localitat lleidatana de Guissona (a la comarca de la Segarra). Tenint en compte que un servidor és de La Selva (Girona), tampoc és tan llarga  la distància.
Les bases del concurs són les següents. Aquells que estiguin interessats,
que sapiguen que la dotació econòmica del premi al guanyador és de
dos mil miques :

http://www.guissona.cat/la-vila/cultura/i-premi-jordi-pamias

Vingueren cavalls  

amb ulls de maragda. 

Un anell verd viu  

sorprengué la nit. 

 La mort  

fornida de sella 

 i agafat a la crina 

 l'amor 

          no caiguis 

                    la cua suau 


                    com fils de seda. 

                             ~Anna Dodas (1962-1986)~ 

¿Dónde están las canciones de primavera?

Dime, ¿dónde se las encuentra, la vida, tan fugaces?
Se desvanecen, cuando alguien está solo;
tocan, con sus raíces, las piernas gráciles del oro,                        
¿pero en donde quedará su aliento?

Echo la vida misma en el claro de un bosque muerto
y rapaz, con el fin de despertar la vida a mi vida soñada.
¿Qué soñé aquel día bajo la retama, que tanto me sabe la boca a azogue?
¿Un orbe, un mundo, un funeral incierto,
 una blanca siringa con forma de escalera?

 Pasan los meses y la primavera se va con los años.
¿Eso es lo único vero del universo?
¿Acaso un sueño puede transformar el puerto acrisolado en un puerto de vida,
en el que una arboleda se levante por su ciencia?
No, el amor es fe y no ciencia.

Texto de Jordi Rodríguez Serras.


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ENLACE:  Oda al ruiseñor (Ode to a nightingale), del poeta inglés John Keats, poeta del cual me confieso ardiente aprendiz (notad las frecuentes referencias a él en muchos artículos y versos de éste blog). Poema recitado por el actor de doblaje que dobla a Ben Wishaw al español, en la película ''BRIGHT STAR'' (Keats en el filme):

http://www.youtube.com/watch?v=tCGSsxFSPrQ
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La bella dama sin merced, 1855, Dante Gabriel Rossetti.

La Nit del dissabte / 3:27

Dissabte 7 d'abril. 3:25 de la matinada.

<<M'ha vingut a la memòria el cel nocturn, destenyit per la claror corpresa, de Roma. Cinc hores

observant l'èter, sobre una maleta (bon titol per a una novela que tinc en ment) clavada en el pati

interior d'uns jardins neoclàssics. La meva anima mutil·là un pensament fosc.

La negra nit, amb el devenir de les hores, es recrea com una granota ensopida per opiacis dins

d'una tassa de cafè. Aquella boira greu, filla de la sang d'adoquins de final de segle, anava entrant

als meus pulmons i en sortia feta una teranyina de pudor pels meus porus insomnes. La pudor

propia de la incertesa.

La meva primera nit a Itàlia va estar guarnida de por. Temor al desconegut, en un país en el que

volia corprendre els altres i que em corprengués el dia i la nit romana. Un primer xiuxiueig

acompanyà algun crit de gall de les afores, essent extrany, ja que l'hotel estava plantat dins del centre

de la capital. Eren les cinc i mitja de la matinada i l'albor se resistia a aparèixer. Tan sols una hora

més, siusplau, dura una hora més. La meva boca sovint no acompanyava els meus llavis a l'hora

de passejar la veu, i sovint era la meva ment que parlava per mi.

Sol, amb la companyia de les herbes que decoraven els palets de pa per a picar entre hores de la

meva bossa de viatge.

Jo, ara sentat en una cadireta de tela y fusta, observo el pleniluni que ondula lleument davant els

meus ulls meravellats. Una setmana abans aquests ulls estaven cansats per la narcolèpsia de les

hores, i, alhora, delitosos de continuar. La nit convida a seguir amb cansanci? Ens cansem d'allò

que estimem? És un conjur d'una bruixa de terres ignotes que ens tanca la cortina de la desesperació?

No ho sé, poc m'importa, saber-ho. El que si sé es que els humans són idiotes. La vida en sí és

completament idiota. Un fracàs absolut, com viure. Viure, de fet, ja resulta un punt guanyat per a

la Mort. Per això resulta tant excitant veure-la ''guanyar''. La fulla de vitel ennegrit que s'estampa

de banús i clapa lluminiscent, observar-la, contemplar-la com a fruita delitosa, amb consideració,

és un punt guanyat a la Mort. Què hi ha millor que vénçer amb amor allò que ens destruirà amb la

llibertat? Però... per què serà que penso aquestes coses quan només estic observant pacificament la lluna?>>


Text de Jordi Rodríguez Serras

Al falso amigo, fortuito

¡Perderme lejos, lejos! Pues volaré contigo,

no en el carro de Baco con sus leopardos,

sino en las invisibles alas de la Poesía.

~John Keats~

Háblame, Auden. O tú, León, desde la máscara rota de tu existencia.

Habladme los dos en vuestras infinitas lenguas, pues la mía

está ya lejana y seca. Mas no muerta, faltaría más.

No sé lo que me falta e ignoro más de lo que tengo; mis palabras

están vacías y arcanas.

Aunque sea Primavera, mi flor ha dejado de sentir la brisa.

El rocío ya no la levanta, como mi alma de edad lenta.

Y aún así, siento la misma lena meciéndose por el almizcleño brancal

que consideran los hombres eternidad.

¿Qué puedo o debo pensar, si mi voz se aflige ante las olas?

Estas mismas alas de la libertad son las que me encierran

en una clara dríada de burbujas inquietas, y en la rápida sucesión

del día mi ego se cierra, como la luna tonta.

¿Soy un viejo que sueña a través de la juvenil obstinación?

¿Soy el poeta que duerme queriendo escribir?

¿Soy una voz dormida, que desea salir de entre sus alforjas?

¿O soy, en fin, un peregrino nato que busca su camino fuera del devaneo?

Un loco, tal vez un cuerdo.


Texto de Jordi Rodríguez Serras.

Wallada, simplemente

Infanta e hija bastarda del 13º califa omeya de Córdoba, Muhammad III, y una esclava cristiana propiedad del mismo, Wallada Bint Al Mustakfi (conocida simplemente como ''Wallada'') nació en la capital al-andalusí el año 994. Murió en 1091, el mismo día que entraban los almorávides en Córdoba, alzando sus flechas contra los muros.

A una edad relativamente temprana esta singular poetisa hizo gala de un apabullante talento en poesía, siendo conocida desde su más tierna adolescencia como una eminencia en toda la Península. Además de poeta, como mujer no dejaba nada que desear, pues cumplía los designios del canon de belleza medieval musulmán:
nívea piel de serpiente blanca, flamígeros tirabuzones y cerúleos ojos.
Tal y como correspondía en la época.

Puerta de San Miguel de la Mezquita de Córdoba.

No fue hasta que llegó a la edad de diecisiete años que decidió prescindir de tutela masculina -¡Eso es pillar arrestos, Maestra!- e inauguró un salón literario (demuestra que no es un invento de hace trescientos años, solamente) en el cual expresaba e instruía a jóvenes nobles de diferentes edades y condición en el arte de la poesía, el canto y alguna que otra sesión de ''ars amatoria'' (¿Ovidio, tal vez?).
De todas sus alumnas conocidas, destacó en concreto la también poetisa Muhya Bint Al Tayyani.

En la actualidad tan solo se han conservado para la memoria nueve poemas de Wallada. Una lástima o un consuelo, según cómo se mire, ya que la gran mayoría de estas nueve jarchillas compusieronse a la edad de veinte años, coincidiendo con el amor irrefrenable que sintió la poeta por un efebo distinguido, Ibn Zaydum. No correspondió a los sentimientos de Wallada, ¿cómo se desahogó la muchacha? Veremos más adelante.
Personalmente creo que podemos sentirnos afortunados que nos hayan sobrevivido nueve poemas, mejor que ninguno...
No obstante, cinco de éstos poemas son satíricos y con un leve regusto ácido en sus versos, dirigidos al sexo, de la forma más ladina.
Debido a esto se asoció su imagen a la de una ninfómana. El elevado número de amantes que tuvo en vida no contribuyó precisamente a limpiar esa imagen...

                                                                      I - Cuando caiga la tarde                                                                             

Cuando caiga la tarde, espera mi visita,

pues veo que la noche es quien mejor encumbre los

secretos;

siento un amor por ti, que si los astros lo sintiesen

no brillaría el sol, ni la luna saldría

y las estrellas no emprenderían su viaje nocturno.

II - A pesar de sus méritos, ...

A pesar de sus méritos, Ibn Zaydum ama

las varas*ª que se guardan en los calzones;

si hubieras visto el miembro*º en las palmeras,

se habría convertido en pájaro ababil. 

Nota: *ª: eufemismo (del articulista) de vergas, en la traducción oficial.

          *º: eufemismo (`` ''  ´´) de pito, en la traducción oficial.

Fernando Pessoa, Pessoa, Pessoa, Pessoa

Que Fernando Pessoa (Lisboa, 1888- Lisboa, 1935) fue, y es, un poeta fuera de lo común, un portugués desdoblado en múltiples versos de su propia alma; libre de ataduras pero temeroso ante algo tan incierto como Dios, es un hecho para todo aquel que haya probado un bocado de su poesía.

Pero hay una parte de él (como otros poetas de ancha estofa) que muchos lectores no llegan a dilucidar de vez en cuando (un servidor, por ejemplo) y es cuando, gracias a los estudiosos de turno, que se descubren ciertas facetas y/o misterios que dejan de serlo.         

Todo aquel lector que ''devore'' poesía pessoanina con afán sabrá que el mismo Don Fernando gustaba de demostrar su personalidad mediante la creación de heterónimos, que vienen a ser extensiones de sí mismo mas con su propio ser y hacer poeticos. Es decir, el poeta (cuerpo inicial) crea varios personajes independientes con un modo de escribir poesía diferente. Estilos y gustos muy variados. Personas diferentes, con su propia historia creada exclusivamente para ellos, con el objetivo de convertirlos en personajes reales, cuando en realidad 
no lo son.
El poeta que hoy me ocupa, Pessoa, llegó a gestar la friolera de setenta y dos heterónimos, de los cuales, los más famosos fueron (son):
·Alberto Caeiro.                                      
·Álvaro de Campos.
·Ricardo Reis.
A la personalidad original se le llama 'ortónimo', la mente de maestra de todo tinglado -muy parecido a esto son, ya que estamos, los Seis Caminos de Pain/Tobi del manga y anime NARUTO...-.

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Vaya, con tanta verborrea me he alejado una poco del tema principal... pero siempre es más recomendable hacer un leve recordatorio de lo básico, además, habrá que ayudar a quien sepa poco o nada del tema.
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Toda esta jauría de egos en un solo saco pretendía llamar a la exaltación del sentimiento portugués por la patria. En una época (siglo XIX y mediados del XX) en que Portugal poseía un imperio mermado a la par que el Imperio Español pero más delicioso que el nuestro, se buscaba la identificación del artista para con la nación, el patriotismo.


En la página web de La Vanguardia hay un interesante artículo de CULTURA (historia y literatura en uno, ¿qué más se puede pedir en un día soleado como el de hoy?) en la que el periodista, Diego Giménez, explica y  relaciona muy bien esta necesidad de salvación patriótica y la llegada de un ''Mesías centenario'' (el perdido rey Sebastián que profetizará la llegada de una Edad de Oro para la lengua portuguesa:  Fernando Pessoa, sebastianismo y quinto imperio.

Surrealisme neoclàssic - L'èter i la terra

  Trenca amb la vida, amable Euros,

i trenca't la llengua, ara que surt el sol.

Trenca-la i allibera el Zèfir.

No trobaràs cap més orientació.

No et demoraran les àligues negres

o la gran institució de les hores.

Ni et cansaran abruptament les fulles

ni deixaràs de banda el teu amic encadenat.

Permetràs que un au roc li devori l'ànima

i a l'albada se li reneixi com si res hagués passat?

Encamina't a les terres altes de frontera,

i esclafa la mosquita que abonyegada té una vaca.

No preguntis, corre. Els teus braços s'esbordellen.

Zèfir enrampeja la jovenalla d'ombres i les espanta.

El foc tini crema les entranyes amb la forma d'un au infernal,

mentre el reu espera a ser salvat a endebades.

No es digna el valent Zèfir a fer volar al desgraciat!

Balla, oreja i viola la sindèresi de les deus fredes amb petons suaus.

Una desgràcia si hem de contemplar el turment del panteix.

Vola, Euros, i reprén violent les manilles verdes, vola

abans, molt abans que un dispar fulminant recorri

la terra i perfori la sorda carn.   

Text de Jordi Rodríguez Serras.

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Amb el títol com a capçalera, crec que a més d'algú que entengui una mica de l'obra d'Èsquil (poeta i dramaturg grec del segle VI-V a.C), i hagi llegit com a mínim el Prometeu encadenat (gran obra, per cert), arribarà a descubrir el suplici del tità i el perquè d'aquest càstig, que bé pot ser just o no.

En el meu poema he inclós dues figures de la naturalesa, déus o personificacions (diguem-les de diverses maneres), per tal de donar-li a Prometeu uns amics, molt probablement possibles salvadors: Euros i Zèfir. Euros és, en primer lloc, el funest vent de l'est, que sol portar amb si mateix la pluja. El Zèfir, en canvi, ve a ser la suau brisa enamorada que empenta la primavera...

Apa, ja tenim un parell de vents amb diferents formes de ser! Qui no salvarà a qui?

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Días finales para: XXVIII Certamen Literario María Agustina

Solo puede quedar uno, como la vida misma; una por vencer, y el resto por ganar. Pero el mero y valiente hecho de inscribirse en un certamen prestigioso del otro lado del país ya merece el último aliento. Y es en el territorio suave de la poesía en el que no hay lobos solitarios sinó mariposillas danzantes en clara armonía. Dentro del pecho frío de la literatura, tan criticada y maldecida por unos no pocos idiotas de la élite, diverge precisamente por que en ella no son presentes vencedores ni vencidos, en un mundo u/o universo que oscila entre la displicencia (caídas, depresiones, muchos males, un recuerdo...etc) y lo amable (amor, sentimientos que pululan en el aire, vivencias bien vividas...etc).

Hay un lugar, en una región recientemente azotada (ha un año ya del terremoto), La Murcia del Corazón de España, en el que hay una villa que irradia su propio encanto y ha sabido reabrir las puertas de un río de alegría a pesar de la desgracia. Lorca, lejana y sola, empieza el tercer mes del año con una gracia que bien merece una entradita en todo diario de cultura que se precie:
Antes que termine el decisivo día del 19 de marzo, muchos y muchas jóvenes promesas literarias de toda España tendrán la oportunidad de demostrar su valía y talento en el XXVIII Certamen Literario María Agustina. Nota: la edad para participar está restringida para los más viejunos de la casa, pudiendo exhibirse solamente aquellos egos cuya edad comprenda entre los diecisiete y los veintitrés años.


Para todo aquel interesado por el certamen  y esté relativamente lejano a Lorca, como por ejemplo yo (un gerundense), aún está a tiempo. No hay nada imposible para la juventud.

Para más información, clicad aquí
Per a més informació, cliqueu ací
(Encontraréis abundante información sobre el concurso, para sacarle ''suquet'')

Hacia la ribera

Silencio. El río empuja la tupida madreselva de las piedras,

ceñidas mansiones de los líquenes y campo marciano

de las bacterias.

Allá se impone la ley natural de la crisopeya, donde la fuerza

del más activo se arrima hacia la ribera.

Canta el barbo su canción lenta y respira cruzando la freza.

Es el pez de unos pocos ríos verdes satinados, que con ímpetu

remontan el camino y desandan sus andares al final.

Ser ingrave que acaricia sus sueños, fruto del estío

del in media res inmediato, carga de los palomares,

frágil luz de cuerno escamado, fugitivo de la galerna.

En cuanto llegan las abejas zumbando pican, y picotean

en el campo extasiado en origen de su miel roja.

Los pescadores ya no se arriman a sus cabellos ... pues es silencio.
Silencio.

Dulce silencio de la muerte.


Texto de Jordi Rodríguez Serras.

Puente romano sobre el Ibor, óleo de Carlos Serra.

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Últimamente, para mi regocijo, estoy retornando a mi temática romántica de antaño. Parece ser que los múltiples paseos, a pie o a coche, por las polvorientas calles de la natura extremeña han calado huella en mí. Otra vez.
Para quien le interese; impongo la figura del barbo (pececillo fuerte dónde los haya) que remonta con lucha la freza (corriente, en este caso de río), en catalán conocida como 'fressa', pero que al final desiste por su propio esfuerzo y es remolcado por avispones... Aún así, nada es descubierto...
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Cine - Little Ashes (Cenicitas, decidme algo bonito)

Federico García Lorca vale la pena como reclamo, en todos los sentidos de la expresión. Lo digo, ahora y siempre que Nunca se convierta en mi Ahora.
Y me estoy refiriendo al buenamente intencionado filme de Little Ashes (2008), una coproducción angloespañola de la mano del británico Paul Morrison.
Hay en esta película, si puede haber, dos arquetes; uno provisto de oro y el otro es heredero de la niebla,
pues los actores de esta maravillosa historia (aún no diré el nombre de los personajes, pero uno de ellos ya está descubierto) van cargados de una horquilla de sinceridad bajo el pelo pero de lo variopinto que suena el tono de su lengua (la película está rodada en el idioma de Locke), destripa la buena sintonía que generan. El ''producto españó'' Javier Beltrán y el ''vampiro'' Robert Pattinson protagonizan (para el agrado de muchos/as y desagrado de muchos/as, para el caso del segundo) este filme interpretando al maestro Federico García Lorca (tal y como se ha dicho al inicio) y un más que ''excéntrico aunque rallando lo extenuante'' Salvador Dalí, respectivamente.

Foto de la izquierda: Visión fílmica perfumada.
Foto de la derecha: Visión veraz.  
En ambas fotos,
de izquierda a derecha: Lorca y Dalí.

En esta graciosa y ecuánime experimentación corretea la simpática relación (en el sentido más amplio) que mantuvieron
estos magníficos artistas durante su juventud, a partir de 1922, cuando un ''pimpollo'' Dalí pisa por vez primera la que será su casa durante su formación como artista: La Residencia de Estudiantes de Madrid. Fue en este edificio, donde se conocieron, y según la película, mientras Salvador espiaba a un ya 'mayorcito' Lorca (contaba con 24 años en comparación a Dalí, que tenía entre 17-18), momento en el que, al ser pillado in fraganti apoyado al alféizar, va y se hace el muerto, de manera paupérrima eso sí.

A partir de ese momento surrealista, y mediante el celestinazgo inicial de Luis Buñuel, Federico y Salvador entablan una profunda amistad en apenas poco tiempo. La admiración entre ambos es mutua y palpitante, una conexión inmediata. Y tan inmediata que al llegar apenas a la media hora el Dúo Dinámico de la Dictadura se halla en Cadaqués montando en bicicleta por las pedregosas carreteras que muerden la costa del Ampurdán.

Cruzando el límite de la realidad argumental, llegados a cierto punto, ambos se enamoran o al menos es Lorca el engatusado por el carácter indómito y romántico de Dalí, que alardea de ser dueño y señor de la Res Pictórica.

Un apunte importante, aunque ''Importante'' sea relativo... : Esta película, de temática por supuesto digna de ver no deja de fracasar estrepitosamente a partir de la aparición de Dalí con su mostachete característico (Pattinson con un bigotito mal recortado que más se parece a una cornamenta de un toro de lidia que otra cosa) al volver de París, y deja de mostrarse el retraído zagal e influenciable del principio y más se muestra un capullo integral y extravagante que de su estancia en la Belle Époque parisina se olvida de su amor inocente hacia Federico, si es que es posible borrar un amor de este tipo.

Además, también vale la pena por que hay una escena mítica en la que nos encontramos al granadino en nobles tierras andaluzas (con el ''vampiro'' encima) embadurnándose de lo que transmutará en el ''Romancero Gitano''. Una obra inmensa la cual nos provee la película de un poema mordaz recitado por el mismo Javier Beltrán (recordad que interpreta a don Federico), en un escenario que a más de uno intimidaría y echaría a correr calles abajo: una cena con militares comentando y favoreciendo la captura y represión al pueblo gitano por parte de la Benemérita. Y es en el preciso momento en que Dalí, obnubilado el entendimiento por ''elixires'' presenta a Lorca como ''un gran poeta''. El capitán de turno le pide un poema, no sin cierta sorna... y para más inri el poeta de turno le recita uno, no sin cierta sorna, ¿cómo terminará la escena?

En fin, una película muy recomendable de ver, muy fiel a Lorca, especialmente en su obra poética y referencias, cosa que disfruto y agradezco muchísimo.