Aullidos en la Ciudad

Ginsberg en Berkeley, 1954

Lo admito. Reconozco que he leído más bien poca literatura estadounidense en todas sus manifestaciones. Veamoslo de otra forma; al menos, un poco de todo. Pero si quisiera dar una pequeña charla de algún autor, siempre dudando al principio, al final volaría hacia el apartamento de Allen Ginsberg y me sentaría a su lado, junto a su máquina de escribir. Luego llegan las retractaciones y te esfumas cual humillo hasta llegar a orillas del Hudson con el viejo y hermoso Walt, pero eso ya es otra historia.

Ginsberg (1926-1997) fue -y es, aún muerto- uno de los principales "figurines" de la Generación Beat, un grupo de escritores en el que también se hallan nombres como Jack Kerouac o William S. Burroughs. Nunca está de más marcar y remarcar un hecho: el mismo Ginsberg reconoció que el "Beat" no existe...

A pesar de haberse dado conocer mundialmente a través de su poesía, lo cierto es que su vocación literaria nunca le encasilló: básicamente, casi como un gurú espiritual, viajó por todo el mundo; gustó de la fotografía y tuvo éxito como cantautor -hizo amistad con un joven Bob Dylan- y por si fuera poco luchó por los derechos civiles y humanos.

He hablado de Allen mayor, del Allen en la cima de su mundo, pero hablemos ahora del joven. Ese éxito o entrada al club de los héroes luchadores le llegará tempranamente -todo es relativo- antes de cumplir los treinta años, con la publicación en 1956 de Howl and Other Poems ("Aullido y Otros Poemas"), el poema activista político que zozobrará el panorama de la sociedad estadounidense y que llevará a su autor a declarar ante los juzgados de San Francisco por la aparente obscenidad de su obra. Cabe decir que ganó.

Escribiendo en casa de Peter Orlovsky, en San Francisco.
Mayo de 1956

La victoria ante la demanda lo catapultó y promocionó aún más su obra, pero no solamente la de él: apenas un año después, su buen amigo Kerouac publicó la novela On the Road ("En el camino", 1957), Burroughs no se demoró mucho tiempo en hacer lo mismo con Naked Lunch ("Almuerzo desnudo", 1959).

Personalmente me parece muy interesante el "trial" que debió enfrentar Ginsberg por su obra, tan "inmoral" y deseosa de cambios. Hay películas al respecto, una de ellas bastante actual, dirigida por Rob Epstein y Jeffrey Friedman, con James Franco (Harry Osborn en el Spiderman de Raimi) en el papel principal como el poeta. El filme se titula mismamente "Howl". Realmente recomendable. Aquí el trailer (en V.O):

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ENLACES EXTERNOS (+info adicional)

Blog de Allen Ginsberg (imágenes sacadas del archivo fotográfico)

Biografía del poeta en Poetryfoundation.org (referencias)

Howl 2010 HBO (subtitulado en español)

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Traducció: En el desert (Stephen Crane)

Versió original (anglès):

In the desert
I saw a creature, naked, bestial,
Who, squatting upon the ground,
Held his heart in his hands,
And ate of it.
I said: "Is it good, friend?"
"It is bitter-bitter," he answered;
"But i like it
Because it is bitter,
And because it is my heart."

Versió traduïda (català):

En el desert
veguí una criatura, nua, bestial,
que, deixant-se anar damunt del sòl,
sostenia son cor amb les seves mans
i se'l menjà.
Jo digué: "Està bo, amic?"
"D'allò més agre", respongué;
"Però m'agrada
perquè és agre,
i perquè és el meu cor."


Traducció de Jordi Rodríguez Serras.
Il·lustració: "Orador de mort en el desert" (1867 circa), del pintor estatunidenc Elihu Vedder.

Casquivanos

"Te voy a confesar algo: existe un ciclo constante, eternamente presente en mi poesía.

No es ningún otro pensamiento más alejado que otro. Todos, ya sean benévolos o malhechores, morales o inmorales, éticos o bien vituperables, todos, repito, se amontonan unos con otros, formando esta celístia tan poco propensa a metamorfosear en la luz de más allá de las estrellas." Pienso, mientras me estudio la anatomía del ombligo.

Ciertamente, somos casquivanos con graves predisposiciones para con la zarabanda; tal vez la diferencia yace en que cada uno se cuerde sus pantalones con un canon propio. Imaginémonoslo en forma de hilo, de una rojez encendida de ésas que reencuentran los corazones amados.

Lo miraremos mejor de otra manera: rompámonos hoy un poco la testa, permitamos a los recuerdos que se deslicen por la coronilla mañana, después, los dejaremos volar en ritornello a nosotros y se posarán haciendo compañía alada a los bustos de la habitación. Ahí se quedarán.

A continuación, contemplaremos los ombligos del mundo que nos rodea de una puñetera vez.

Texto de Jordi Rodríguez Serras

Ilustración: Melancholia, del pintor polaco Tadeusz Pruszkowski.

Lee la versión del relato en Lengua Catalana, "Caps de trons".

Caps de trons

"Et confessaré una cosa: existeix un cicle constant, eternament present en la meva poesia.

No és cap altre pensament més allunyat que altri. Tots, ja siguin benèvols o malfedors, morals o immorals, ètics o bé reprobables, tots, repeteixo, s'amunten uns vers altres, formant aquesta celístia poc propensa a metamorfositzar en la claror de més enllà de les estrelles." Penso, mentre m'estudio l'anatomia del melic.

Som, certament, caps de trons amb greus predisposicions a la sarabanda; potser la diferència rau en què cadascú es lliga sons pantalons amb un cànon propi. Imaginem-nos-el en forma de cordill, d'una vermellor encesa d'aquelles que retroben els cors estimats.

Ho mirarem millor d'una altra manera: trenquem-nos la testa una mica avui, permetem als records que llisquin per la clepsa demà, després, els deixarem volar en ritornello a nosaltres i es posaran fent companyia alada als bustos de l'habitació. Allí es quedaran.

Seguidament, contemplarem els melics del món que ens envolta d'una punyetera vegada.

Text de Jordi Rodríguez Serras.

Il·lustració: Melancholia, del pintor polonès Tadeusz Pruszkowski.

Llegeix la versió del relat en Llengua Castellana, "Casquivanos".

PoemA de la noche - Último amor (Beatriz Eguía Muñoz)

Último amor que llegas a mi vida
como un pájaro loco, atormentado,
vierte tu canto en incurable herida
que para siempre me dejó el pasado.

Hazme olvidar que la canción que mana
hoy de mi boca cálida y bermeja
sonará sólo hoy y que mañana
se mustiará como una cosa vieja.

Hazme olvidar que hay una ley que flota
sobre todas las cosas, que nos hiere,
y que nos canta en una eterna nota
que todo es transitorio y todo muere.

Yo creo en tí y creo en los rosales
que al sol de primavera se sonrojan.
Pero creo también en los fatales
vientos que los marchitan y deshojan.

Creo que el mismo sol que con orgullo
mimoso hace brotar la nueva gema
se ensaña refinado en el capullo
y tanto lo acaricia que lo quema.

Creo en ti con angustia y con encanto
y me invade un medroso y loco anhelo:
¡Oh, si pudieras en un vuelo santo
remontarme en tus alas hasta el cielo!...

¡Oh, si pudieras, loco amor que llena
de primavera mi alma fatigada,
darme una dicha plácida y serena,
serenamente buena y perfumada!

Estoy cansada de soñar, rendida
se postra mi alma, con suprema unción
dejo en tus manos mustia y aterida
el ave roja de mi corazón.

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Para más poemas de Beatriz Eguía Muñoz (1899-1927), poetisa argentina, "clic" aquí (a Wikisource)

Annabel Lee - Edgar Allan Poe (Traducció catalana)

Versió original (en anglès):

It was many and many a year ago,

In a kingdom by the sea,

That a maiden there lived whom you may know

By the name of Annabel Lee;

And this maiden she lived with no other thought

Than to love and be loved by me.

I was a child and she was a child,

In this kingdom by the sea,

But we loved with a love that was more than love-

I and my Annabel Lee-

With a love that the winged seraphs of Heaven

Coveted her and me.

And this was the reason that, long ago,

In this kingdom by the sea,

A wind blew out of a cloud, chilling

My beautiful Annabel Lee;

So that her highborn kinsmen came

And bore her away from me

To shut her up in a sepulchre

In this kingdom by the sea.

The angels, not half so happy in Heaven,

Went envying her and me-

Yes!-that was the reason (as all men know,

In this kingdom by the sea)

That the wind came out of the cloud by night,

Chilling and killing my Annabel Lee.

But our love it was stronger by far than the love

Of those who were older than we-

Of many far wiser than we-

And neither the angels in Heaven above

Nor the demons down under the sea

Can ever dissever my soul from the soul

Of the beautiful Annabel Lee;

For the moon never beams, without bringing me dreams

of the beautiful Annabel Lee;

And the stars never rise, but I feel the bright eyes

Of the beautiful Annabel Lee;

And so, all the night-tide, I liedown by the side

Of my darling-my darling-my life and my bride,

In her sepulchre there by the sea-

In her tomb by the sounding sea.

Versió traduïda (en català):

Fou fa molts i molts anys,

en un reialme proper al mar,

en el que hi vivia una donzella que podieu conèixer

pel nom d'Annabel Lee;

I aquesta poncella no visqué amb cap altre pensament

que estimar i ser estimada per mi.

Jo era un nen i ella també

en aquest reialme proper al mar,

però ens estimàvem amb un amor que era més que amor-

Jo i la meva Annabel Lee-

Un amor que els mateixos serafins del cel

ens envejaven, a ella i a mi.

I va ser per aquesta raó que, fa temps,

en aquest reialme proper al mar,

un vent sorgí d'un núvol, gelant

la meva preciosa Annabel Lee;

Vingueren a per ella els seus parents d'alta alcúrnia

i se la van emportar, ben lluny de mi,

per a tancar-la en un sepulcre,

en aquest reialme proper al mar.

Els àngels, ni la meitat de feliços en el Cel,

s'acostaven envejant-nos-

Si! Aquesta fou la raó (tothom ho sap,

en aquest reialme proper al mar)

per la qual un vent sorgí d'un núvol de nit,

gelant i matant la meva Annabel Lee.

Però el nostre amor era més fort que l'amor

d'aquells que ens doblaven en l'edat,

molt més savis que nosaltres-

I ni els serafins de damunt del Cel

ni els dimonis de sota el mar

podran mai separar la meva ànima de l'ànima

de la bella Annabel Lee;

La Lluna mai està radiant sense dur-me-la en somnis,

la preciosa Annabel Lee;

Els estels mai no s'alcen, sense sentir els ulls brillants

de la preciosa Annabel Lee;

Així, durant totes les marees nocturnals, m'ajaço al costat

d'ella -la meva estimada- la meva vida, la meva esposa,

en el seu sepulcre a la vora del mar-

en la seva tomba propera al mar remorós.

Traducció de Jordi Rodríguez Serras.

Il·lustració:Young Dreams, del pintor anglès James Clarke Hook.

La luz púrpura de Delmira

Existen en el Mundo poetas y poetisas que, con el favor de un editor más o menos bondadoso (la diferencia radica en cuán confíe en ti), trascienden a la par que sus libros publicados. Lo triste del asunto es, en parte, los posibles pocos libros que puede llegar a publicar en vida un escritor. Muy a menudo, años después de su muerte se descubren nuevos textos inéditos y se editan las famosas "Poesía completa" u "Obras completas". Ya ni hablo de las dichosas Antologías...

El escritor que hoy me ocupa es una mujer: Delmira Agustini (1886-1914).

De esta mozuelilla, poetisa uruguaya, me llamó poderosamente la atención -y lo que no es la atención, y no precisamente porque fuese una belleza, que también- la gran carga erótica que presentan la mayoría de sus poemas y composiciones (hizo gala de buen salerío entre los sonetistas de la época). No en vano, considero que ella fue una de las pocas escritoras hispanoamericanas de sus años que realmente trataba la sexualidad femenina como lo más normal del Universo. Expresándose como mujer, claro. Y de razón no le falta, ni un ápice. Aún así, no obstante, no vayamos a incurrir en el error de considerarla una poetisa simplemente erótica o devota de Eros, per se. La poesía y el poema se pueden interpretar de múltiples formas, algunas más cristalinas que otras.

Tomemos, pues, unos extractos de su obra:

OFRENDANDO EL LIBRO

A Eros

Porque haces tu can de la leona

más fuerte de la Vida, y la aprisiona

la cadena de rosas de tu brazo.

Porque tu cuerpo es la raíz, el lazo

esencial de los troncos discordantes

del placer y el dolor, plantas gigantes.

Porque emerge en tu mano bella y fuerte,
como en broche de míticos diamantes
el más embriagador lis de la Muerte.

Porque sobre el espacio te diviso,
puesto de luz, perfume y melodía,
comunicando infierno y paraíso
-con alma fúlgida y carne sombría...

ELEGÍAS DULCES

Hoy desde el gran camino, bajo el sol claro y fuerte,
muda como una lágrima he mirado hacia atrás.
Y tu voz, de mi lejos, con un olor de muerte,
vino a aullarme al oído un triste <<¡Nunca más!>>

Tan triste, que he llorado hasta quedar inerte...
¡Yo sé que estás tan lejos que no volverás!
No hay lágrimas que laven los besos de la Muerte...
¡Almas, hermanas mías, nunca miréis atrás.

Los pasados se cierran como ataúdes;
al otoño las hojas en dorados aludes
ruedan... y arde en los troncos la nueva floración...

Las noches son caminos negros de las auroras...
Oyendo deshojarse tristemente las horas
dulces, hablemos de otras flores al corazón.

DESDE LEJOS

En el silencio siento pasar hora tras hora,
como un cortejo lento, acompasado y frío...
¡Ah! Cuando tú estás lejos, mi vida toda llora,
y al rumor de tus pasos hasta en sueños sonrío.

Yo sé que volverás, que brillará otra aurora
en mi horizonte, grave como un ceño sombrío;
revivirá en mis bosques tu gran risa sonora
que los cruzaba alegre como el cristal de un río.

Un día, al encontrarnos tristes en el camino,
yo puse entre tus manos pálidas mi destino
¡y nada de más grande jamás han de ofrecerte!

Mi alma es frente a tu alma como el mar frente al cielo:
pasarán entre ellas, tal la sombra de un vuelo,
¡la Tormenta y el Tiempo y la Vida y la Muerte!

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Quizás te interese saber más...
Biografía de Delmira Agustini (enlace a Cervantes Virtual)
o, si quieres leer algún poema que otro poema...
Poemas de Delmira Agustini (enlace a Wikisource)

Seiscientostresañosdesdequetefuiste, Dante.

Ecce Deus fortior me, qui veniens dominabitur mihi 

Hoy, más tarde que temprano (en el tiempo en que escribo estas líneas), homenajeo a Dante Alighieri. 

693 años han pasado desde que se fue el poeta italiano. No escribiré un articulazo alabando a nadie esta vez. Creo que el mejor modo de honrar a un poeta fallecido es publicando un escrito suyo que (me) guste especialmente. 

Allá va, pues. Extraído del capítulo XXIV de La Vita Nuova:

IO ME SENTI' SVEGLIAR DENTRO A LO CORE

Io mi senti' svegliar dentro a lo core

Un spirito amoroso che dormia:

E poi vidi venir da lungi Amore

Allegro sì, che appena il conoscia,

Dicendo: "Or pensa pur di farmi onore";

E 'n ciascuna parola sua ridia.

E poco stando meco il mio segnore,

Guardando in quella parte onde venia,

Io vidi monna Vanna e monna Bice

Venire inver lo loco là 'v'io era,

L'una appresso de l'altra miriviglia;

E sì come la mente mi ridice,

Amor mi disse: "Quell'è Primavera,

E quell'ha nome Amor, sì mi somiglia.

Los artistas según... Proudhon

Habiendo leído Contra el arte y los artistas, del historiador francés Jean Gimpel, me he quedado con una cita de Proudhon en la que el mismo pensador anarquista, compatriota del escritor, le "pega·un·rapapolvo" al modus vivendi de los artistas (en general) claramente. Un punto de vista interesante, sin duda.

He aquí la citación que aparece en la obra gimpelina de 1968:

<<Tienen altas pretensiones de genio, de gloria. Distinguidos, elegantes, sensuales, codiciosos, vanidosos, ávidos de elogios y recompensas, pertenecen a quien los halaga y les paga y son más auxiliares de la corrupción que de la regeneración (...) a pesar de la riqueza de su imaginación  y el lujo de su facundia, a pesar de su colosal vanidad, no están en condiciones de responder por sí mismos y de justificar sus obras.

El artista está aislado, su pensamiento es solitario (...) no tiene fe ni principios; está librado al ateísmo de sus sentimientos y a la anarquía de sus ideas. No sabe por dónde ganarse al público; es una confusión en la que nadie se conoce y donde cada uno tira para su lado. ¿Cómo podrían producir obras populares, ellos que nada saben del alma del pueblo?>>

FUENTE: Capítulo 12: "El artista en el estadio final de su evolución", p. 140.

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Literatura y Anime: Aoi Bungaku

No deja de sorprenderme, nunca, el trabajo conjunto de personas para un fin común, ya pueda ser cualquier cosa, como por poner un ejemplo o dos: la edición de un libro, la fundación de un país desde los cimientos, etcétera. La literatura ha dado mucho de sí, de igual manera que innumerables temas han dado mucho de sí para la literatura, y hoy no es nada raro ver adaptaciones de extendidas sagas literarias de gran éxito entre un público diverso en gustos y edades. Las adaptaciones a las que me refiero son en el ámbito cinemato-gráfico. Usualmente, "trasladar" una obra literaria al cine o la televisión comporta cambios más o menos drásticos, debido a que el argumento se ha de desarrollar en un lapso de tiempo determinado. Este hecho o esta necesidad obliga a los guionistas a suprimir elementos importantes de la trama o no y añadir otros para que los suplan, los cuales pueden ser una buena jugada o bien un irremediable descenso al enfado de la crítica, que se convierte en un círculo más del Averno.

Osamu Dazai, vivito y coleando por 1946.

No es nada nuevo el éxito del MANGA y el ANIME en Japón. Yo mismo me quedé enamorado de esta moda eterna en mis años "adolescentiles", llegando incluso alcances obsesivos. Una afición que decreció a medida que me adentraba en la ciudad adulta, pero que de vez en cuando, aún a día de hoy disfruto de ver alguna que otra serie de televisión de pocos capítulos.

Aoi Bungaku Series (en castellano sería Serie Literatura Azul), fue una de esas series de anime.
Doce episodios. Doce episodios para seis historias inconexas inspiradas en novelas cortas de la Literatura japonesa. Lo más impresionante es el estudio productor de las adaptaciones, la compañía nipona Madhouse, realizadora también de animes como Trigun (1998), Death Note (2006-2007) o la fantástica película Wolf Children (2012).

Con la sinceridad por delante, la Literatura japonesa me ha interesado desde siempre -quizá por mi pasado otaku-, pero aun así, al momento en que vi la serie (en diciembre del 2013) conocía pocas obras de ese mundo de extremo oriente. En lo que va de año una de mis lecturas ha sido Indigno de ser humano, de Osamu Dazai, un libro cuyo argumento está adaptado en la serie. Que lo leí por influencias del anime, no hay duda.

ORDEN DE LAS ADAPTACIONES:

1."Indigno de ser humano" (Ningen Shikkaku), Osamu Dazai: del episodio 1 al 4.
2."En el bosque bajo los cerezos en flor" (Sakura no Mori no Mankai no Shita), Ango Sakaguchi: episodios 5 y 6.
3."Kokoro", Natsume Soseki: episodios 7 y 8.
4."Run, Melos!" (Hashire Melos), Osamu Dazai: episodios 9 y 10.
5."Hilo de Araña" (Kumo no Ito), Ryunosuke Akutagawa: episodio 11.
6."Escena infernal" (Jigokuhen), Ryunosuke Akutagawa: finalmente, episodio 12.

Aoi Bungaku se puede ver completa en Youtube. Ahí lo deja un servidor...

Traducció: Respon juliol (Emily Dickinson)

Versió original (anglès):  Answer July

Answer July __

Where is the Bee __

Where is the Blush __

Where is the Hay?

Ah, said July __

Where is the Seed __

Where is the Bud __

Where is the May __

Answer Thee __ Me __

Nay __ said the May __

Show me the Snow __

Show me the Bells __

Show me the Jay __

Quibbled the Jay __

Where be the Maize __

Where be the Haze __

Where be the Bur?

Here __ said the Year __

Versió traduïda (català): Respon juliol

Respon Juliol __

On és l'Abella __

On és el Rubor __

On és el Fenc?

Ah, digué Juliol __

On és la Llavor __

On és el Capoll __

On és el Maig __

Respont-me.

No __ va dir el Maig __

Mostra'm la Neu __

Mostra'm les Campanes __

Mostra'm el Gaig __

Es queixà el Gaig __

On està el Blat __

On està la Boirina __

On està l'Enganxavelles?

Aquí __ digué l'Any __

Traducció de Jordi Rodríguez Serras.

Il·lustració: "Els camps grocs a Gennevilliers" (1884), del pintor francés Gustave Caillebot.

PoemA del día - Enereida, de César Vallejo

Brujuleando entre páginas virtuales de la Wikisource (punto de partida de muchos desvelos), descubrí del poeta peruano César Vallejo, "Los heraldos negros", poemario publicado en 1918. Devorado ante la inocente mirada de la cómplice noche, me llamó la atención especialmente el poema "Enereida", en el que el Ego del poeta evoca a su padre.

ENEREIDA:

Mi padre, apenas
en la mañana pajarina, pone
sus setentiocho años, sus setentiocho
ramos de invierno a solear.
El cementerio de Santiago, untado
en alegre año nuevo, está a la vista.
Cuántas veces sus pasos cortaron hacia él,
y tornaron de algún entierro humilde.

Hoy hace mucho tiempo que mi padre no sale
Una broma de niños se desbanda.

Otras veces le hablaba a mi madre
de impresiones urbanas, de política;
y hoy, apoyado en su bastón ilustre
que sonara mejor en los años de la Gobernación,
mi padre está desconocido, frágil,
mi padre es una víspera.
Lleva, trae, abstraído, reliquias, cosas,
recuerdos, sugerencias.
La mañana apacible le acompaña
con sus alas blancas de hermana de la caridad.

Día eterno es éste, día ingenuo, infante
coral, oracional;
se corona el tiempo de palomas,
y el futuro se puebla
de caravanas de inmortales rosas.
Padre, aún sigue todo despertando;
es enero que canta, es tu amor
que resonando va en la Eternidad.
Aún reirás de tus pequeñuelos,
y habrá bulla triunfal en los Vacíos.

Aún será año nuevo. Habrá empanadas;
y yo tendré hambre, cuando toque a misa
en el beato campanario
el buen ciego mélico con quien
departieron mis sílabas escolares y frescas,
mi inocencia rotunda.
Y cuando la mañana llena de gracia,
desde sus senos de tiempo,
que son dos renuncias, dos avances de amor
que se tienden y ruegan infinito, eterna vida,
cante, y eche a volar Verbos plurales,
jirones de tu ser,
a la borda de sus alas blancas
de hermana de la caridad, ¡oh, padre mio!

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ENLACES:

Obra de César Vallejo (no completa), en Wikisource.

Biografía del autor (en español).

-Biografía del autor (en inglés)

¡Certamen literario de diarios de viaje en RTVE!

Pues eso, justamente como indica el título, RTVE, a través de su programa de radio "Nómadas", convoca un concurso de diarios de viaje. La convocatoria abre el 6 de julio, por lo que se podrá enviar originales a partir de esta fecha hasta el 31 de agosto.

Para más datos y detalles referente a las bases del concurso, haz clic en este enlace: Concurso de diarios de viaje de 'Nómadas'


~I marvel at the stars
And feel my heart overflow~

PoemA de la mañana - Tonada, de Leopoldo Lugones.

Las tres hermanas de mi alma
novio salen a buscar.
La mayor dice: yo quiero,
quiero un rey para reinar.
Esa fue la favorita,
favorita del sultán.

La segunda dice: yo
quiero un sabio de verdad,
que en juventud y hermosura
me sepa inmortalizar.
Ésa casó con el mago
de la ínsula de cristal.

La pequeña nada dice,
sólo acierta a suspirar.
Ella es de las tres hermanas
la única que sabe amar.
No busca más que el amor,
y no lo puede encontrar.

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Enlaces de posible interés:
-Biografía de Leopoldo Lugones (1874-1938), escritor y político argentino (a Wikipedia).
-Por si la gana apremia -> Más textos del autor, aquí (enlace a Wikisource).

Traducció: Advertència als poetes (Matthew Arnold)

Versió original (anglès): "A caution to Poets"

What poets feel not, when they make,
A pleasure in creating,
The world, in its turn, will not take
Pleasure in contemplating.

Versió traduïda (en català): "Advertència als poetes"

Què poetes no senten, quan componen,
un plaer creant,
El món, al seu torn, no pren
plaer contemplant.


Traducció de Jordi Rodríguez Serras.
Il·lustració: Seule au monde, circa 1867, del pintor francès W. A. Bouguereau.

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Enllaços d'interés:
Qui va ser Matthew Arnold? Pots mirar-ho aquí (a Viquipèdia)
Biografia de Matthew Arnold en anglès (a Poetry Foundation)